Ci sono 32 gradi all’ombra. E 35 al sole.
C’è grande preoccupazione.
Ma soprattutto ci si interroga: a che cazzo serve l’ombra?
Gelato sciolto eri e gelato sciolto ritornerai.
Il problema più grave è che ho scoperto di essere estremamente intollerante nei confronti di qualsiasi sussidio termico. Il ventilatore non mi fa niente se non lo tengo sparato contro la mia testa. E se lo faccio tempo un paio d’ore e devo correre da nonna Novalgina. L’aria condizionata mi uccide. Il caldo mi abbatte.
Insomma, sono in preda agli agenti atmosferici.
Ricordatevi di me quando mi raccoglierete col cucchiaino e troverete qualche resto di gelsi che avrò rubato poco prima di esser sconfitto dall’ultimo raggio di sole.
Addio.
Seriamente: se non scriverò nulla entro venerdì dovrete aspettare fino al sabato successivo, salvo complicazioni. Possibilmente senza arguire necessariamente che abbia tentato il suicidio e, di conseguenza, senza ritenere questa quale criptica lettera d’addio con riferimenti mistici da interpretare per giungere alla Verità Assoluta. Grazie per la collaborazione. Draga Hrvatska!
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